Imaginarios

Infinita calle

Cuando la muchedumbre te somete
La luz se hace palpable,
El pecho se desborda,
Y el horizonte de ocre 
Te abraza, inestable.

Infinita calle
De voces imprimidas,
De carros oxidados,
Cuando de tarde tus pulmones sangran,
El vidrio exprime el reflejo tenue
De millones de rostros cansados.

Múltiples recuerdos
Explotan en una palma
En simultáneo momento,
Y el zorzal se los lleva.

Muere la calle sola
Entre ecos
De tiempos pasados.
Muere la infinita calle
En un segundo,
En un recuerdo,
Tintineando al borde
De cualquier barrio,
En cualquier año,
De cualquier vida
Que entre las personas
Se pone a observar la tarde.

Nicolás Figueredo

Vagones

Todo un inmenso jardín
eso es América.
Nino Bravo

Yo veo 
todas nuestras manos juntas 
Manos morochas manos de leches 
rotas y largas uñas cortadas callosas 
tan ásperas como la piel del pez que pule 
también las penas del latino-americano
Todas nuestras manos agarradas van
a la gris baranda que nos sostiene
de caer y rodar en las piedras del olvido 
Ese hilo fino que con su plateado brillo separa
un día corriente en el trabajo
de dejar a unos cuantos tigresitos 
del conurbano bonaerense en la orfandad.
Mientras miramos al paisaje 
correr deshecho en su veloz avance
Una mujer al fondo y abarrotada también 
como nosotros, sonríe feliz y qué diablos
le causa tanta gracia! digo yo entre tanta
desgraciada ola de cuerpos apretados. 
En el Belgrano Norte la mujer 
de unos cuarenta y largos años hizo 
aparecer así, de su celular encantado
como por arte de la magia 
que nos mece por la tarde y decanta 
como rayo preciso sobre el tren,  
a Nino Bravo vociferando trovador
Hermoso:

Cada nuevo atardecer el cielo empieza a arder
Y escucha el viento que me trae con su canción
Una queja de amor como un lamento
  
Ahí voy yo
Colgado junto a todos estos hombres 
y a estas mujeres sin entender si soy
un pobre tipo desdichado o la persona
más amada del vagón.

Gonzalo Montenegro

El dibujo de Da Vinci

Para mí, el Pocho fue la dictadura
cervezas de por medio, contó
que lo ataron a una cama de hierro
de las muñecas y de los tobillos,
quedó,
como el dibujo de Da Vinci
el de anatomía humana
¿lo conocen?
le echaron un baldazo de agua y…

pssssss... dos veinteDijo que no sintió nada
que solo recordó su vida
por etapas, cronológicamente ordenadas
como estaciones de un tren
pero cuando estaba llegando a la terminal
el dos veinte, se interrumpió
apareció el médico, le tomó el pulso y
ordenó la segunda sesión
los miliquitos, jóvenes todos ellos, se divertían
¡hablá, hablá ahora!
le gritaron al oído de Pocho

Mauro Astier

Los fusilados que viven

Hay un fusilado que vive
le soplaron a Walsh
eso fue por el cincuenta y seis
pero ahora hay otro
un pibe fusilado que vive
porque en Suárez
más de cincuenta años después
fusilaron a otros, tan cerquita del basural
que la historia se hizo una parodia.
 
Había un tren descarrilado en Carcova
había pibes y había familias
pero ante todo había pibes
que a esa hora se van para el Ceamse,
un tren descarrilado, cooperativas y bolsones de basura
también la policía
que a esa hora y sin testigos
no son policías sino yutas
que disparan primero y preguntan después
porque había vagones con autopartes
y un supuesto intento de saqueo
pero sobre todo había pibes con capuchas y gorras
haciendo esquina antes de laburar
y ahora había disparos, perdigones y cacerías
más tarde los rumores
más tarde justificar las balas.
Tres nuevos fusilados
el tres de febrero de dos mil once
un fusilado que vive
y dos pibes menos.
 
En el Conurbano las paredes rezan
ningún pibe nace chorro,
y sin embargo se nos caen de la historia
así de rápido, un tren descarrillado, Carcova
la policía y dos pibes menos.
Que triste pensar que cuando te hablen
de los fusilados y la masacre de Suárez
vos tengas que preguntar
cuál de las dos.
Que triste pensarlo
pero nunca te olvides
de preguntar.

Emmanuel Lorenzo

Mate

Candado de yerba azucarada con el calor de tu tonada,
agua hervida hija de harina y grasa,
jabones de tabaco y telas bordadas,
plástico ensoñado, solo.
Sopor de palabras, conversaciones,
tradición camino de años,
vapor de charlas,
iluminación de mitos, leyenda.
Poesía
isepoa
aposei,
poema de cultura frenesí,
carmín aminoácido,
seres vivos.
Césped,  tilde innecesaria, cobertor de soles.
Vida aromatizada,
agua de amargada dulzura.

Pablo Sayago

La danza de los peones

Los peones martillean las estatuas del olimpo,
Beben los vinos sobrantes para su refresco,
Bailan una danza, alegres y grotescos
Y caen inconscientes en su alegre limbo.
 
Bajo el atardecer abrasador están sus sienes
Mientras los bagres pican en sus vientres,
El vigía los satisfacerá cuando algo encuentre,
Pero con sus propias manos, se arrancan y se comen sus sienes.
 
A su escondite precario van y se refugian,
Liman las paredes con sus dientes
Y se arrodillan ante su altar en liturgia.
 
Martillean y martillean los peones
Y las colinas escuchan su canto,
Sus martillos se clavan en sus dedos como aguijones

Freddy Acosta

El viejo de la bolsa

Con los pelos de punta 
Con la piel de gallina
Ya la noche despunta
Y el horror se avecina.
De amores embrujados,
De hechos truculentos
O bien afantasmados
Se trata en estos cuentos…
Cuando niño una historia me aterraba,
Anciano de voz gruesa y mirada espeluznante
A todo niño que mal se portara
En su bolsa lo llevaba.
Muy asustado, al salir de compras estaba,
Miraba a ambos lados,
No vaya a ser cosa que me llevara.
Pero ahora que ya soy un hombre
Te contaré de La Moneda la otra cara.
Aquel, con el que nos aterraban,
En su bolsa, botellas y latas juntaba.
No era cierto lo que nos contaban,
De eso trabajaba. El viejo de la bolsa lo llamaban.

Jóvenes asistentes al Taller de Radio UNGS, en el CRMA
(enviado por Ana Lía Gamarra)

El aire liviano

Me siento a fumar
en una escalera de bordes amarillos.
La calle
como la vida
se hace de pausas y  silencios.

La vista se pierde
en la dureza de un nombre
pintado en ladrillos
que sostienen
una identidad
un sentido de pertenencia.

El viento mueve las hojas
no los cuerpos;
mis ojos se apoyan
en los bordes
de una costura interminable
que nos une.

La calle pausada
la escalera de bordes amarillos;
respiro el aire liviano
guardo en mis pulmones
el frío
de una mañana bonaerense.

Se consume el tiempo
cae el último resto de ceniza
el impulso hace rodar
hasta la calle
el humo final.

Un hombre me mira
veo en sus ojos
el reflejo de los míos.
En la esquina
en colectivo aparece
con el sol.

Me levanto;
la escalera de bordes amarillos
Se queda.

Julián Cavallaro

Enseña

¿La escuela de mi barrio? ¡Caminala!
empieza por un árbol o una hormiga
A cuesta siglos en la ruta, renglones,
caravana incierta, el destino.
La mano de la obrera, empresa gigantesca
que alza el color de otros emblemas
pero la voluntad no está en la razón
sino en el recinto estomacal que la zanjea.
Dictados escritos en el libro diario
 arrastran la “justicia” por el barro
que otra, sé bien cual, sabe levantar
para construir ese interior que declara.
La real Constitución aflora
en cada parcela que siembra
fuertes bloques de adobe se levantan
de arroyo en arroyo se arraigan.
Progresan otros colores que flamean
sobre la cal sedienta y el naranja apilado
donde la abstracta y sinfónica pradera
alza el mástil dorado que amanece.
 
Hoy las ventanas encienden
la voz aislada escrita en las paredes, que no calla
ni siquiera con el paño del dolor y del silencio
que se hundirán en el barro o el cemento.
Aquí seguirán brotando tus sonidos.
con la lengua descubierta, libre.
La escuela de mi barrio
No brilla por su ausencia.

Mónica Liliana Giménez

Por este umbral, se cruzan los imaginarios de

Santiago Bouilly

Soy de San Miguel y vivo en Los Polvorines, a pasitos de la UNGS. Descubrí la fotografía hace 4 años, estudié de forma particular y luego tuve un breve paso por ARGRA. Soy socio de la Asociación de Fotógrafos Institucionales de la República Argentina (AFIRA) y actualmente me desempeño como fotógrafo en la Subsecretaría de Prensa y Comunicación del Municipio de Tres de Febrero.

Lucas Serafini Boixados

Nací en Bella Vista. Estudié diseño de imagen y sonido en la UBA y actualmente estoy cursando el Profesorado de Lengua y Literatura en la UNGS. Desde hace 15 años toco la guitarra y en 2017 saqué un disco con un quinteto experimental llamado Ministerio del amor. El nombre del disco es Selfie postmortem y pueden encontrarlo en Youtube. También escribo y produzco cortometrajes animados que también pueden encontrar en Youtube, en el canal Dougie Jones producciones.

Nicolás Figueredo

Soy Nicolás Figueredo, estudiante del Profesorado de Lengua y Literatura en la UNGS y Egresado del Profesorado de Filosofía del Instituto N°42. Viví siempre en Grand Bourg.

Gonzalo Montenegro

Soy Gonzalo Montenegro.
Nací en Grand Bourg y vivo actualmente en Nogués.
Estudio para ser profesor de lengua y literatura en la UNGS.
Formo parte del colectivo Descolonizadx, donde colaboro con reseñas y poemas.
Participé con un poema inédito “Carcajadas Cumbias” de la primera antología de poesía de escritores de Malvinas Argentinas. De la antología poética “Abya Yala” y de “una mariposa ojoverde y alas amarillas se ha posado en la solapa azul de mi chamarra”.
En la actualidad continúo preparando mi primer poemario para la editorial Patronus.

Mauro Cuello (Mauro Astier)

Mi nombre es Mauro Cuello y escribo bajo el seudónimo de Mauro Astier. Nací y crecí en el conurbano bonaerense. Estudié en la Universidad de General Sarmiento y me gradué en Historia. Escribo narrativa pero también arrimo el bochín a la poesía. Hace poco saqué a la luz un librito digital y wasapero pensado para leerse a través del celular mientras te tomás un mate cocido o cuando estás viajando a trabajar. Todas las historias que retrato están ambientadas en Buenos Aires, provincia que ya no habito pero que aún tiene las huellas de mi historia.

Emmanuel Lorenzo

Soy Emmanuel Lorenzo, nacido y criado en el partido de Gral. San Martín, Buenos Aires. Soy poeta, periodista y magíster en Cultura de Paz, Conflictos, Educación y Derechos Humanos. Autor de tres libros y de diversas antologías, actualmente coordino talleres de experimentación poética y trabajo como redactor para medios nacionales e internacionales. En Ig, me encuentran como @emmalorenzoescribe.

Pablo Sayago Selton

En formación como licenciado en cultura y lenguajes artísticos y diplomado en mediación cultural (UNGS), apasionado por la cultura con énfasis en la poesía. Autor de Prístino (2018, Letranova) y otros inéditos. Instagram @pablosayagosselton

Fredy Acosta

Mi nombre es Fredy Acosta, soy estudiante del Profesorado Superior en Lengua y Literatura y de la Licenciatura en Comunicación.
Este pequeño escrito titulado “La danza de los peones” habla de los trabajadores y el ambiente donde viven el día a día, el cual como trabajador también me toca vivir en carne propia.

Ana Lía Gamarra

Mi nombre es Ana Lía Gamarra, soy estudiante de la Licenciatura en Cultura y Lenguajes Artísticos de la UNGS. “El viejo de la bolsa” es el resultado de un trabajo colectivo junto a los jóvenes (menores de edad, privados de su libertad) que participaron del Taller de Radio que la UNGS dictó (junto a otros talleres) en el año 2019, en el Centro de Recepción de Malvinas Argentinas (CRMA) del cual tuve la oportunidad de participar como voluntaria durante el ciclo lectivo.

Julián Cavallaro

Soy Julián Cavallaro, estudiante del  Profesorado  de lengua y literatura en la UNGS. Vivo en Don Torcuato. Entusiasta de la literatura. Poeta por convicción. Defiendo la idea de que la poesía puede salvar al mundo.

Mónica Liliana Gimenéz

Soy Mónica Liliana Giménez, estudiante de Licenciatura y Lenguajes Artísticos en la UNGS, estudié música y me encanta escribir y componer desde mi adolescencia. Siempre participé en espacios de Cultura, antologías, talleres, y enseñando música. Hace 20 años vivo en el Área de Promoción El Triángulo. Malvinas Argentinas. Aquí los barrios subsisten entre la zona Industrial que se desarrolla día a día. Hace cincuenta años Kanmar nos vendió estos terrenos cuando aún era todo campo, y fueron muchos años solicitando la construcción de una escuela que nunca se realizó.